Olav H. Hauge, poète norvégien : Nord profond

Parc de la maison d'Edvard Grieg :  Vue  sur le Nordasvatnet

 Parc de la maison d'Edvard Grieg :  Vue  sur le Nordasvatnet

Il y a une quinzaine de jours, nous étions assis au bord du Nordasvatnet, le lac de Nordas, à Bergen, dans le parc de la maison d'Edvard Grieg qui se dresse sur la Troldhaugen, La Colline des Trolls.

C'est là que Grieg a composé la musique de Peer Gynt d'après l'oeuvre de Henrik Ibsen. Ma petite-fille adore l'histoire, surtout quand le héros arrive dans l'antre du roi des Trolls et elle a chanté, une partie de la journée, le motif de ce passage si célèbre que Fritz Lang a repris dans M. Le Maudit ! Cela faisait un drôle d'effet !

Maison de Edvard Grieg :  Troldhaugen

Ensuite, Ma fille, ma petite-fille, mon mari et moi-même, nous nous sommes assis au bord du lac pour écouter les poésies de Olav H. Hauge, poète norvégien, lues par ma fille qui avait emporté avec elle le recueil Nord Profond. Un souvenir paisible et  doux dans un lieu idyllique.

Olav H. Hauge (1908-1994) écrit des poèmes simples et concis, très purs, qui font naître des images d'une grande beauté,  nous font basculer dans l'Ailleurs, parviennent à dire ce qu'il a derrière l'apparence des choses et à en dévoiler le mystère.

Nicolaï Astrup : pommiers en fleurs

 Printemps dans les montagnes

Aujourd'hui les flocons de neige

dansent comme de jeunes rennes

s'affrontant dans le soleil.

La rivière cravache

sur le chemin du retour

emportant l'hiver avec elle.

Le pluvier doré est là et, sur les pentes,

l'herbe verte.

Un mot

Un mot

-une pierre

dans une rivière froide

une autre pierre encore-

il me faut plus de pierres pour traverser.

 La nature, la solitude, son travail d'horticulteur à Ulvik, sur plateaux sauvages du Hardanger, au bord du fjord, dans ce pays glacial où il exploite les pommiers de son verger, le façonnent et sont à la source de son inspiration poétique.  

Hardanger fjord de Hans Gude,

"Les meilleurs de mes poèmes ont été faits dans une froide tranquillité, dans les bois; avec une chique de tabac dans la bouche et une hache à la main"  

Pommes vertes 

 L'été était froid et pluvieux.

Les pommes sont vertes et piquées.

Cependant je les cueille et je les trie

et je les range dans des caisses à la cave.

Des pommes vertes valent mieux

que pas de pommes

quand on vit ici , au 61e parallèle nord.

Sa maladie mentale, il est schizophrène, qui l'isole, le fait basculer vers le rêve, l'imaginaire, habité par la présence de son double, de "l'autre homme". Angoisse. Il vit seul avec ses livres, ses amis sont Thoreau, Ibsen, Hugo, Gide, Char, Michaud, Bachelard et bien d'autres... Il lit beaucoup.

Christian Dahl : le vieux chêne

 Quand je me réveille

Quand je me réveille, un noir

corbeau frappe à mon coeur.

Ne vais-je jamais m'éveiller

à la mer et aux étoiles,

aux bois et à la nuit,

au matin,

avec des chants d'oiseaux.

Dans les années soixante son poème "c'est le rêve" devient l'heureux emblème de toute sa  génération.

Rolf Aamot, peintre norvégien

 C'est le rêve

C'est le rêve que nous portons

que quelque chose de merveilleux

va arriver,

que ça doit arriver-

que le temps va s'ouvrir

que le coeur va s'ouvrir

que la roche va s'ouvir

que les sources vont jaillir-

que le rêve va s'ouvrir,

qu'un beau matin, au point du jour, 
nous glisserons sur la vague

vers une anse dont nous ne savions rien.

Ce sont des années heureuses pour Hauge qui lie des amitiés et se marie en 1978; il trouve la sérénité. Dans sa préface, François Graveline qui le compare à Orphée, écrit  : "de sa plongée au plus profond de son être, dont il est revenu sans jamais se retourner, se détourner de son but, la poésie, il réapparaît métamorphosé. Hauge a réussi " à transformer son mal en lumière".

Nicolaï Astrup : labour

La faux

Je suis si vieux

que je m'en tiens à la faux,

et les pensées peuvent aller.

D'ailleurs, ça ne fait pas de mal,

dit l'herbe,

de tomber sous la faux.

Sommeil

Glissons

dans le sommeil, dans

le rêve paisible,

glissons-
deux boules de pâte dans 

le bon four de la nuit.

réveillons-nous

au matin,

deux pains de blé dorés.

Anna-Eva Bergman, peintre norvégienne : jeux de feuilles

Et j'étais triste

Et j'étais triste 

et je me terrais dans une grotte,

j'étais gonflé d'orgueil et bâtissais

au-delà des étoiles,

Maintenant

je construis dans l'arbre tout proche 

et le matin, quand je m'éveille,

le pin

enfile dans ses aiguilles

des fils d'or.

Sur Hauge voir le billet de Dominique